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第1039章 镜头里的浪花（第4页）

她没有叫住他。

那条围巾后来去哪了？她也不记得了。

她回到客厅，重新跪坐在相册中间。

午后的光已经斜到了墙角，灰尘仍在光里浮游。

她拿起最早的那本相册，翻到第一页。

那是2003年的秋天，她站在大学校门口，背后是烫金的校名，她穿着一条格子裙，笑得很拘谨。

照片的右下角有一小块模糊的、不属于她的手指——大概是帮她拍照的人不小心入镜的。

她忽然想起一个细节。

那天帮她拍照的人，是一个路过的学长。

但那天陪她去学校报到的，是另一个人——她的高中同学，一个总是沉默寡言的男孩，帮她拎着箱子，从火车站一路送到宿舍楼下。

他叫什么来着？她想不起来了。

只记得他戴一副黑框眼镜，说话声音很低。

她翻过照片背面。

背面用铅笔写着一行小字：“2003.9.6，南大校门口，阳光很好。”

没有提到那个帮她拎箱子的男孩。

她忽然意识到，那些被裁掉的不只是她曾经的爱人。

还有很多人。

很多细节。

很多本应该被记住、却莫名其妙消失了的瞬间。

她的记忆像一张被反复折叠的纸，折痕处已经磨损、断裂，只剩下一些零碎的、无法拼接的片段。

她把相册一本一本合上，摞成一摞。

然后站起来，走到窗边，把百叶窗拉开。

外面是秋天，街道两旁的银杏树已经黄了，叶子在风里纷纷扬扬地落下来，铺了一地。

有一个女孩推着自行车经过，车筐里放着一束雏菊。

一个老人坐在街边的长椅上，手里捏着一份报纸，但目光落在很远的地方。

林晚站在窗前，看着这些陌生人。

她忽然想，也许每一个人的记忆都是一本被裁切过的相册。

我们记住的，只是那些被允许记住的。

而那些被裁掉的、被遗忘的、被时间从底片上悄悄擦去的，也许才是最重要的。

她转身，走到那摞相册前，拿起最上面的一本，翻开。

这一次，她没有刻意去找那些缺失的部分。

她只是看。

看那些阳光，看那些风，看那些年轻的脸庞，看那些一去不返的日子。

那些照片里的她，每一个都笑得很真。

那些笑容没有被裁掉。