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痛。
是从右肩开始的,像有人把一根烧红的铁棍塞进了骨缝里。
苏晚睁开眼,入目的是一片灰白色的浓雾。
树枝硌着她的后背,粗糙的树皮刺穿了身上的衣服,扎进皮肉。
她的手指无意识地抠住一根枝丫,指甲里全是泥。
不对。
她的手指不该是这样的。
就在……多久之前?她记不清了。
她只记得自己在国家射击训练中心的靶道上,举着那把用了三年的安舒茨1907,准星压住十米外的圆心,食指慢慢收紧——
然后就是这里。
一棵老松树。
树冠遮住了半边天。
雾气像湿棉花一样贴着脸,呼吸间全是腐叶和泥土的味道,里面还夹杂着一股若有若无的焦糊气。
苏晚没有急着动。
这是运动员的本能:在搞不清状况之前,保持静止。
她的眼球缓慢转动,用余光扫过周围环境——树下是一条被踩出来的泥路,路边倒着几捆没人要的稻草,远处的山脊线上有灰黑色的烟柱在升腾。
很远。
但她闻到了。
那不是烧柴的味道,也不是烧荒的味道。
是烧房子的味道。
她的胃猛地收缩了一下。
右手慢慢松开树枝,撑着树干往下挪。
出手没力,腿是软的,膝盖磕在树结上疼得她吸了口凉气。
她从两米多高的丫杈上跌下来,后背重重砸在落叶堆上,肺里的空气被拍了个干净。
躺了十几秒,她才翻过身爬起来。
低头看了一眼自己。
粗布褂子,灰蓝色的,袖口磨得起了毛边。
裤腿扎着绑腿,脚上一双千层底的布鞋,已经被泥水泡得变了形。
这不是她的衣服。
她的手也不是她的手——比原来小了一圈,手指更细,虎口上没有常年握枪压出来的老茧,只有几道新鲜的擦伤。
苏晚蹲在山涧边,溪水浅得见底,清冷得刺骨。
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