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当年那些雪色，是她剖开自己的伤口，把结痂的疼铺在纸上才画出来的，如今添了暖意，却也不能抹去那些刻在骨血里的孤冷。

“画展的核心，该是‘治愈’，不是‘碰撞’。”

林砚把草稿纸叠起来，塞进画夹最深处，“我的画，是写给自己的和解书，不必让所有人都看懂。”

沈雪看着她收画的动作，心里的热度一点点降下去。

她以为两人并肩走过了雾湖的冬雪，看过了桂树的春华，彼此的心意早已融成一脉，却没想在最该同心的画展上，会生出这样的隔阂。

“可画展是给人看的，林砚。”

她站起身，走到窗边，看着院子里落满桂花的石桌，“你总把自己关在画里，难道不想让更多人知道，那些孤冷的雪，也能开出温柔的花吗？”

“我要的不是‘被知道’，是‘被理解’。”

林砚的声音也冷了下来，炭笔被她捏在手里，指节泛白，“你想把画展做成热闹的市集，摆上你的摄影，我的画，再添些互动装置，让游客们拍照打卡，可我要的，是一个能让人心静下来的角落，让他们站在画前，能听见自己心里的雪落声。”

两人的对话，像被秋风吹断的桂枝，啪地落在地上，碎成一地沉默。

陈姐端着桂花糕走进来，见两人都绷着脸，把盘子往桌上一放，叹了口气：“好好的日子，怎么又僵着了？这桂花糕蒸得软乎，你们尝尝，消消气。”

沈雪拿起一块桂花糕，塞进嘴里，甜腻的味道却卡在喉咙里，咽不下去。

她看着林砚依旧垂着的脸，心里的委屈像涨潮的湖水，一点点漫上来。

她记得去年冬天，林砚对着创作瓶颈掉泪时，是她抱着相机，跑遍了雾湖的每一个角落，拍下雪落在桂枝上的模样，才让林砚的笔端，生出了第一缕暖意；她记得林砚被父亲的电话搅得彻夜难眠时，是她守在炉火旁，把桂花茶温了一遍又一遍，让那点甜香，压过了林砚心里的寒。

她以为自己是最懂林砚的人，懂她画里的孤冷，也懂她眼底的温柔，却没想在画展这件事上，两人会像隔了一层结了冰的湖，她看得见湖底的光，却摸不到那份温度。

“我只是想让更多人看见你的好。”

沈雪的声音带着一丝沙哑，把桂花糕放回盘子里，“你总把自己藏在画后面，难道忘了，去年签售会上，那些读者说你的画治愈了他们时，你眼里的光吗？”

林砚抬起头，眼里映着窗外的桂树，枝叶摇落，碎金般的花瓣飘进窗棂，落在她的草稿上。

“那是他们的理解，不是我的表达。”

她拿起炭笔，在纸上重重划了一道，“我的画，是写给雾湖的，不是写给观众的。”

“可画展不是自说自话！”

沈雪的声音陡然拔高，又很快压低，怕惊了院里的安静，“我们是联合办展，不是你一个人的独角戏。

我也想让我的摄影，被更多人看见，想让他们知道，雾湖的桂香里，藏着怎样的故事。”

“你的故事，用相机就够了，不必挤进我的画里。”

林砚的话像一块冰，砸在沈雪心上。

她看着林砚冷漠的侧脸，忽然想起两人在城里的街头相拥的那个夜晚，林砚说“想和你一起”

，可此刻，她却像又缩回了当年那个躲在画室里，用雪色把自己裹起来的人。