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第一百零二章 姑苏城外 寒山寺的钟声（第4页）

在诗里来，在词里来，在那些被雨水泡烂了的旧稿里来。

她们来的时候，不说话，不写诗，不填词。

她们只是站着，站着，听钟声。

钟声从寒山寺里传出来，闷闷的，沉沉的，像有人在很远很远的地方，敲着一面年久失修的鼓。

她们听着听着，天就亮了；听着听着，人就老了；听着听着，花就落了。

花落了，人走了，诗还在。

诗在，她们就在。

在每一个下雨的夜晚，在每一个梅花开的冬天，在每一个枫叶红的秋天，在每一个读到她们的诗的人心里，她们还在。

还在那座桥上站着，还在那条巷子里走着，还在那盏灯下写着。

她们写了一辈子，写到笔都秃了，写到纸都黄了，写到墨都干了，可她们还在写。

不是不想停，是不敢停。

停了，她们就不知道自己是谁了。

她们是谁？是李清照，是朱淑真，是柳如是，是贺双卿，是顾太清，是吴藻，是那些被正史遗忘、可被诗记住了的女子。

诗记住她们了。

诗不会忘。

诗在，她们就在。

雨还在下。

钟声还在响。

江南的雨，从来不肯痛快地下。

可它下着，一直在下。

落在枫桥上，落在运河里，落在寒山寺的瓦上，落在她的诗里，落在每一个读她诗的人心里。

那是一场永远不会停的雨，细细密密，绵绵不绝，像她的人，像她的命，像她的诗。

钟声也还在响。

不是钟不会停，是她不让它停。

她怕停了，他就找不到回家的路了。

她不能让他迷路。

她要让他听见钟声，听见她听过的钟声，听见她诗里的钟声，听见她心里的钟声。

那钟声不大，不亮，不耀眼，可它在那里，在每一个下雨的夜晚，你闭上眼睛，就能听见它。

闷闷的，沉沉的，像有人在很远很远的地方，敲着一面年久失修的鼓。

你听着听着，就想哭了。

不是伤心，是心疼。

心疼那些女子，心疼那些诗，心疼那些被正史遗忘、可被诗记住了的魂。

她们不需要你心疼，她们只需要你记得。

记得她们的名字，记得她们的诗，记得她们在这座桥上站过，在这条巷子里走过，在这盏灯下写过。

她们写过，就够了。

雨声未歇，花魂未远。