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第一百一十章 南浔 百间楼下的最后一夜（第3页）

我走了一百一十天，从临安御街的青石缝，走到姑苏城外寒山寺的钟声里，从西湖画舫的纱帘后，走到南浔百间楼的廊棚下。

我走过了一百一十个古镇，读了一百一十个女诗人的诗，哭了一百一十次，笑了一百一十次，累了一百一十次，可我不后悔。

我后悔的是，没有早一点来。

早一点来，也许还能赶上她们还在的时候。

她们在的时候，我没有来；我来了，她们已经不在了。

不在了，可她们的诗还在。

诗在，她们就在。

在每一个下雨的夜晚，在每一个梅花开的冬天，在每一个枫叶红的秋天，在每一个读到她们的诗的人心里，她们还在。

我在百间楼的廊棚下坐了一夜。

雨一直没有停，不急不缓，像老天爷在慢悠悠地纺线，把天和地纺在一起，纺成一匹永远织不完的布。

我靠着柱子，闭着眼睛，听雨。

雨声细细密密的，落在瓦上，落在石板上，落在水面上，落在荷叶上，落在我的心里。

我忽然想，那些女诗人，是不是也常常这样，一个人，靠在某个地方，闭着眼睛，听雨？听雨的时候，她们在想什么？想丈夫，想孩子，想那些再也回不去的日子？还是什么都不想，只是听，听雨，听风，听自己的心跳？心跳一下，雨滴一下；心跳一下，雨滴一下。

她们数着自己的心跳，数了一辈子，数到心跳越来越慢，越来越弱，越来越听不见了。

她们死了，雨还在下。

下在江南的每一个角落，下在那些被正史遗忘的女子眼底，下在每一个读到她们的诗的人心里。

天亮了。

雨还在下。

我撑着伞，站起来，最后看了一眼南浔的河。

河水还是墨绿色的，绿得发黑，黑得像一块被遗忘了几个世纪的老玉，温温的，润润的，却透着一股子说不出的凉意。

雨丝落在水面上，荡开一圈一圈的漪，大的套着小的，小的消失在大的里，像一个人的一生，被无数个圈套着，挣不脱，逃不开。

那些女诗人，也像这水。

被圈套着，挣不脱，逃不开。

她们挣扎过，哭过，喊过，写过。

可没有用。

圈还是圈，套还是套。

她们挣了一辈子，还是没有挣脱。

可她们没有放弃。

她们写诗，写词，写曲，写那些被正史遗忘的名字。

她们用自己的笔，在自己的心里，画了一个圈。

那个圈，谁也进不来，谁也出不去。

那是她们的天地，她们的王国，她们的牢笼，也是她们的自由。

我转过身，撑着伞，走进了雨里。

雨丝细细密密的，落在伞面上，发出沙沙的声响。

我走得很慢，一步一步的，像是在丈量什么。