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第八章 画壁（第6页）

问花来历，他只说捡拾；问为何不丢，他只道不舍。

妻子不信，闹着回娘家，朱孝廉不拦不劝，只独坐窗前，遥望远山。

他知道，山中有寺，寺中有壁，壁上有人。

他再也入不去，却再也忘不掉。

七

多年后，朱孝廉老矣。

发白，背驼，目昏。

妻子早逝，子女各自成家，他独居老屋，每日临窗望山。

那枝花仍在枕下，早已干枯碎裂，仅余一丝若有若无的余香。

他捧在掌心，看了许久，风一吹，花瓣碎作尘粉，散入空中。

他起身出门，望向那座山。

山仍在，寺却早已不存——听闻当年山洪冲塌山腰，古寺覆灭，壁画亦随之一炬。

他立到日暮，月升中天，清光洒在脸上，神色平静如深潭。

他想起老僧之言：心不动，画是画；心动，画就是真的。

他心动过，画便成真过。

如今画毁人亡，可她的笑、她的琴、她微凉柔软的手，仍刻在骨血里。

他闭目，立在月光下，一动不动。

八

天书之上，绿萝那一页，记着她的由来。

她本是画工笔墨，历数百年凝出灵气，成精而非妖，非鬼非仙，只是一幅画、一道影、一场梦。

她引朱孝廉入画，并非加害，只是寂寞。

观世人来去数百年，她想知，被人牵手是何滋味。

她知晓了——微凉，柔软，如一朵新折之花。

这是她的功德：予人一场好梦；亦是她的业：令一人一生醒不过来。

朱孝廉那一页，记着他的一生：三次乡试未中，不仕不商不耕，只平淡活着。

七十岁那年，月圆之夜，独坐窗前，掌中握一把碎花香尘，悄然离世。

他功德不深，业障亦浅，只心中有一处，终生空落。

如一只盛过水的杯，水已倾空，杯仍记得曾满。

天书之上，两人姓名相隔数页，可那两页的光晕，却比旁页更亮几分。

或许，只因他们曾共做一场梦。

或许不是。

或许，只是月光恰好照在那里。

第八章完