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第四章 夜与刃（第2页）

穿碎花裙的女摊主刚把音量旋钮拧到底，就被十来个身影围了个严实。

都是些中年男人，有的挺着发福的肚腩，衬衫扣子崩开一颗，露出里头松垮的肉；有的鬓角爬着白霜，却故意把头发梳得锃亮，发油味混着汗味飘过来。

此刻他们却都像被磁石吸住的铁屑，伸长脖子往摊面上瞅，眼睛在昏暗中亮得有点吓人。

“要那个，上周说的。”

有人用下巴点了点摊位最里头的暗处，左手食指在右手掌心里飞快划了两下，像在写什么见不得人的数。

女摊主乌溜溜的眼珠在人群里打了个转，睫毛上还沾着白天没散尽的灰尘，倒让那双眼睛更像浸在水里的黑琉璃，亮得能照见人影。

她没说话，只伸出涂着剥落红指甲的手——指甲缝里嵌着点黑泥，接过卷成筒状的钞票时指尖微顿，指腹捻了捻纸的厚度，随即弯腰从摊子底下拖出个褪色纸箱，纸箱边角磨得发毛，上面印着的“洗衣粉”

三个字褪得只剩个“粉”

字。

她窸窸窣窣翻出两叠用《人民日报》包着的光碟，报纸边缘都磨得起了毛，印着的黑体标题被折得只剩“民”

字的一捺，像根没力气的骨头。

多数男人接过光碟就揣进怀里，手在衣襟上蹭了蹭，脚步匆匆地融进夜市深处，背影很快被烤红薯的焦香与廉价香水的雾气吞没。

偏有个留着八字胡的男人不肯走，把光碟往摊上一拍，塑料壳撞出脆响，涎着脸往女摊主身边凑：“妹子，放段看看呗？就一段，解解馋。”

女摊主眼皮都没抬，啐了口带着瓜子壳的唾沫，正落在男人锃亮的皮鞋尖上，晕开一小片湿痕。

“看你妈个鬼！

要就要，不要滚！”

她的声音有点哑，像含着沙。

八字胡男人反倒笑了，露出两排黄牙，挠挠头捡起光碟，嘴里嘟囔着“脾气真臭，跟发霉的橘子似的”

，摇摇晃晃地钻进了对面卖炒粉的油烟里，身影被呛人的蒜香裹住，渐渐看不清了。

湖南商人的摊位像口藏着锋芒的匣子，各式刀具在暮色里泛着冷意：五寸水果刀的尖刃能映出人影，连眉毛梢的痣都看得清；两寸折叠刀收着半寸寒光，刃口像冻住的冰碴；一尺西瓜刀的刃口泛着霜白，沾着点没擦净的水渍，在灯光下闪；带锯齿的猎刀更是像刚舔过血，齿缝里卡着点锈，看着就让人发怵。

这些家伙白天都蜷在木箱里，垫着旧棉絮防磕碰，此刻却齐刷刷压在衣帽鞋袜上，灯泡的光晕打在刃面，青白冷光顺着布纹的褶皱淌下来，在地上洇出细碎的光斑，像撒了把碎玻璃。

“多少？”

雄森熊虎山庄出来的汉子像座铁塔杵在摊前，肩宽背厚的身板把路灯的影子压得矮矮的，几乎贴在地上。

他捏着那把宽刀转得飞旋，铁环碰撞声“叮叮当当”

响，眼皮一抬，嗓门震得灯泡都晃了晃，光在刃面上跳。

“二十五。”

赵志红指尖摩挲着另一把刀的纹路，那是刀柄上磨出的包浆，滑溜溜的。

刀刃在他掌心投下细瘦的影子，声音慢悠悠的，像在掂量刀刃的重量，又像在数着日子。

“十五。”

汉子的还价像刀劈在木头上，干脆得不带余响。

转刀的手停了停，指节把刀柄捏出闷响，木头缝里的灰都震下来了。

“二十三。”

赵志红喉结动了动，这价码刚够把进货时的路费刨出来，多一分都没有。

“十八。”

汉子重新转起刀，铁环声搅得空气发紧，像根绷紧的弦。

“二十一。”

赵志红的指甲掐进掌心，有点疼，摊布下的脚趾蜷了蜷，抵住地面的石子。

“二十。”

汉子突然撒手，宽刀“哐当”