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他深吸一口气,手指在键盘上重新落位。
既然进不去,他就在被踢出去之前,把能发的东西全部发出去。
第一段数据:送葬者网络的完整拓扑结构。
三层的节点分布、接入点的坐标、母亲意识体的信号频率。
他敲下去的时候,键盘烫得发疼,键帽底下的塑料已经软了,按下去不回弹。
机箱里的风扇转速已经飙到极限,发出刺耳的轰鸣,像一台快要散架的发动机。
他面前的三块屏幕,像素崩塌越来越快,从左上角蔓延到整个画面,像一块玻璃在缓慢碎裂,裂纹从边角一路蔓延到中央。
第二段数据:核心服务器底层协议的扫描结果。
他被拒绝的日志记录、拦截程序的签名、权限等级的变更时间戳。
他一边敲一边骂,骂得很脏,但手指没有停。
他骂核心服务器,骂旧世界系统,骂那个连面都没见过的保险程序。
骂完之后又骂了一句自己。
“送葬者网络拒绝被送葬——这他妈才叫殡葬师的宿命。”
数据线在烧。
不是比喻——他低头看了一眼桌下的机箱,侧板已经被热浪顶开了一条缝,缝隙里透出一股焦糊味,混着塑料烧焦的气味,在狭小的空间里弥漫开来。
他咳嗽了一声,没有停。
第三段数据:所有被拦截的日志记录。
他敲完最后一行,屏幕上的拒绝日志又多了一行。
权限锁定:倒计时五秒。
周远的手指顿了一下。
楚休那小子右肩的伤不知道怎么样了——刚才那一下肯定扯到了。
五秒。
他还有五秒。
他把三段数据打包成一个压缩包,在权限被锁定的前一刻发了出去。
屏幕上弹出一个绿色的发送成功提示,闪了一下,然后消失了。
他抓起通讯器,对着那头的楚休吼了一句。
“核心服务器里有旧世界系统最后的保险程序!
它在阻止送葬者网络建立!
我进不去了——”
声音断了。
不是慢慢断的——是突然断了,像有人把他的喉咙掐住了。
通讯器里的电流声也断了,从尖锐的杂音变成一片死寂。
屏幕上的画面彻底消失,变成纯黑。
三块屏,一块接一块,像三盏灯被按顺序熄灭,最后只剩下他自己的倒影,映在黑色的屏幕上,像一张被钉在棺材里的脸。
周远把键盘往前一推,靠回椅背上。
键盘滑出去,撞在显示器底座上,发出一声脆响。
“操。”
他骂了一声,声音不大,没有愤怒,只有一种殡葬行业特有的平静。
活儿干完了,信息发出去了,剩下的事不归他管了。
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