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娄小娥挽着袖子,腰上系着一条青布围裙,手底下像是着了魔似的,一刻也没敢闲着。
屋里的白泥墙被炉火烤得温热,水壶在铁圈上发出细密而持久的吱吱声,壶嘴里喷出来的白汽撞在冰冷的玻璃窗上,迅速凝结成一层厚厚的白霜,又顺着窗台流下来,化作一道道细小的水痕。
她拿了把细齿铜梳子,坐在小马扎上,把从聋老太太屋里抱回来的两团杂色旧毛线一点一点理顺、绕成团。
线头磨得毛糙,扎在她的指腹上,激起一阵阵细微的刺痛,可她却像是毫无知觉一样,眼睛时不时地透过被擦开了一小块圆孔的玻璃窗,往外头的中院打量。
中院里出奇地安静。
平日里贾张氏那破锣一样的咒骂声、招魂声,今天像是被风雪全给埋了,连半点动静都没透出来。
贾家的门帘子一整天都垂得死紧,只有秦淮茹中午下工回来过一次,端着半盆黑乎乎的苞谷面糊糊进屋,不多时又提着个破竹篮子匆匆出了院门,脚步急促得连头都没敢抬一下。
前院的三大妈和中院的几个媳妇在中院水池子边择菜的时候,声音压得极低,嘴唇碰着耳朵,眼神不时往东厢房何雨柱家扫上两眼。
娄小娥虽然听不清她们在嚼什么舌根,但那一道道目光里头透出来的敬畏、忌惮与探究,她瞧得真真切切。
这大院里的风向,是真的彻底变了天了。
到了下午四点多光景,天色便开始发灰发暗。
铅色的云层低低地压在屋脊上,天空中又开始飘起了零星的雪沫子。
北风顺着烟筒倒灌进来几缕呛人的煤烟味,炉膛里的煤球烧透了,泛着暗红色的火光,发出噼噼啪啪的轻微爆裂声。
娄小娥站起身,活动了一下酸麻的腰肢。
她走到八仙桌旁,伸手摸了摸盖在粗瓷大盆上的白毛巾——面已经发好了,蜂窝眼儿密密麻麻的,透着一股麦子特有的微酸酵香。
何雨柱是个厨子,舌头刁得很,平日里最不耐烦吃外头买来的死面窝头。
娄小娥洗了手,拿出一块深绿色的老腊肉,那是何雨柱前阵子托人从房山老乡手里倒腾来的。
她把腊肉皮放在火上燎得焦黄,用温水把黑灰一点点刮干净,露出里头红白分明的紧实肉质,然后切成细细的小丁,配上剁碎的酸雪里蕻,在热油锅里滋啦一声爆出满屋子的咸香。
她要做肉龙。
要用发好的白面,卷上厚厚一层炒得喷香油亮的腊肉碎,上大蒸屉蒸得宣软发胖,让那个在大厨房里烟熏火燎了一整天、在外头顶着风雪替别人扛下天大烂摊子的男人,一进门就能吃上一口滚烫扎实的肉食。
蒸屉架上铁锅的那一刻,水汽轰的一声冒了出来,将娄小娥整个人都裹进了一片温暖浓白的雾气里。
她看着灶膛里跳跃的橘红色火苗,眼眶却毫无预兆地又一次酸了。
她想起自己当初刚从许家那个泥坑里爬出来时的绝望,想起那场席卷而来的抄家风波里,自己吓得整宿整宿睡不着觉、抱着膝盖在柴房里发抖的光景。
那时候,也是这个男人,
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