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第五十七章 旗帜如林（第2页）

，也许是此刻脚下实实在在站着的土地——给点燃了的光，亮得甚至有些刺眼，刺得他自己都微微眯起了眼。

阿朗站在城墙的另一段，把打完最后一颗子弹的长枪靠在一旁垛口上，也在看旗。

他在数那些旗，不是数有多少面——数不过来——是数那些插旗的人影。

有的认识，有的不认识。

认识的那些人，是他在潮湿闷热的竹海里一起匍匐训练过的兄弟，是在云雾山陡峭的山坡上一锄头一锄头开过荒的伙伴，是在这个城门口，冒着冷雨一起将有限的粮食分给更多双饥饿的手的同志。

他们以前是矿工，脸上总蒙着一层洗不净的黑灰；是码头工人，脊背被沉重的货包压得过早佝偻；是贫民窟里挣扎求存、目光躲闪的影子；是菜市场为半个铜板争执不休、满脸市侩的小民。

现在，他们站在自家或别人家的屋顶上，踩着残破的瓦片，小心翼翼地将绑着红布的杆子插进烟囱的缝隙里、插进松动的瓦缝里、插进土墙的裂缝里。

插完了，直起腰，拍拍手上的灰，就站在那里，望着那面自己亲手立起来的、简陋的红旗在风里飘。

阿朗看着他们的背影，觉得他们不一样了。

以前他们是弯着的，被生活，被恐惧，被看不见的重担压弯的。

现在，他们的脊梁是直的。

直直地立在那里，像他们插下的旗杆。

直的，就不怕了。

风可以吹动旗，但吹不倒那根直立的骨头。

石根生坐在码头边一根被缆绳磨得光滑的木桩上，粗糙的手指无意识地摸着脸上那道新添的、从眉骨斜到嘴角的疤。

疤下面的肉已经不再火烧火燎地疼了，不是不疼了，是忘了疼了，或者说，有比疼更重要的事情占据了心神。

他在看河。

浑浊的河水缓缓流淌，河面上漂着几条破旧的小船，每条船的船头，都插着一面小小的红旗，是他和几个老船工一起弄的。

船是破的，旧的裂缝还在，新的窟窿还没补上，河水时不时渗进来。

但旗是红的，那种粗糙的、甚至染得不太均匀的红，在灰黄的河水与破败的船舷映衬下，红得有些刺眼，也有些夺目。

他看着那些在河风里簌簌抖动的小红旗，想起了自己刚来码头时的样子。

那时候他是扛货的“棒棒”

，每天背着重物在摇晃的跳板和泥泞的岸边来回走动，低着头，不敢看监工的眼，不敢看阔人的脸，只盯着自己糊满泥巴的脚趾。

现在他坐在码头边这根熟悉的木桩上，看着自己亲手插上的旗，觉得那些旗是替他站着的。

他老了，伤了，站着的时候少，但旗替他站着，在船头，在水上，在风里。

旗在，他就在。

他在，这码头，这活路，这口气，就在。

石头和石柱两兄弟蹲在井台边上青石板铺就的沿上，都不说话，只是沉默地蹲着。

他们看着那些插在井台木头棚子顶上的几面小红旗，心里有一种说不出的滋味，堵在胸口，闷闷的，又有些发胀。

甜吗？不甜，嘴里还是粥的淡味。

酸吗？不酸，鼻子没有发涩。

疼吗？不疼，身上的淤青似乎也感觉不到了。

那些滋味混在一起，翻腾着，说不清，道不明。

但他们知道，这滋味不是坏的。

坏的滋味他们吃过太多：饿到肚皮贴脊梁的苦，看着亲人病重无钱医治的酸，被鞭子抽在背上火辣辣的咸。

这个滋味是新的，以前没吃过，有点陌生，有点让人无措，但心底深处，却隐隐盼着这滋味能留得久一点。