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第十三章 老赵（第5页）

“七岁。”

“不像。

看着像十岁的。”

“长得快。”

老赵盯着沈安澜看了很久，那双浑浊的、布满血丝的、像风化了的石头一样的眼睛里，有什么东西在松动。

不是石头在裂开，是石头后面的东西在往外挤。

是话。

是他憋了几十年、从来没有跟任何人说过的、说出来也没人会听的话。

“她识字吗？”

老赵忽然问。

陈望愣了一下。

“什么？”

“我问你，她识字吗。”

陈望犹豫了一下。

他看向沈安澜。

沈安澜站在门口，那双在黑暗中发光的眼睛，像两颗被点燃的星星。

她的脸上没有表情，但她的眼睛在说话。

她在说：告诉他。

“识。”

陈望说。

“识很多字。”

老赵的手抖了一下。

他从怀里掏出那包盐，放在地上，从旁边的干草堆下面翻出一块木板。

木板不大，两个巴掌大小，表面被磨得很光滑，像用了很久。

他又从角落里捡起一小截木炭，把木板和木炭一起递给沈安澜。

“写一个。”

他的声音有点抖，像一个人站在悬崖边上，不知道该不该往下跳。

“写什么？”

沈安澜接过木板和木炭。

“写我的名字。”

沈安澜低下头，在木板上写了两个字。

一笔一划，工工整整，没有涂改，没有犹豫。

她的字比陈望的字好看——横平竖直，撇捺舒展，收笔干净利落。

她写字的时候手很稳，不是小孩子那种用力过猛、笔画发颤的稳，是一个经常写字的人那种不紧不慢、恰到好处的稳。

她抬起头，把木板递过去。

老赵接过木板，低下头，看着上面那两个字。

他的嘴唇在发抖。