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第十二章 火种（第5页）

她的眼睛盯着那块磨石和斧刃接触的地方，看着磨石上的水渍被斧刃刮出一道道细密的白色泡沫。

“你感觉到了？”

陈望的手停了一下。

“什么？”

“你活着。

你在苍梧星上。

你病了没人管你。

你老了没人养你。

你丢了工作——你没有工作，你是拾荒者。

你的命值钱吗？你觉得呢？”

陈望低着头，看着手里那把卷了刃的旧斧头。

斧面上映出他的脸，被磨石打磨过的钢面光滑得像一面小镜子，镜子里的人满脸皱纹，眼窝深陷，颧骨高耸，嘴唇干裂，头发灰白。

不像五十岁，像七十岁。

不，七十岁的老人也不会像他这样老。

这是一种被生活碾碎之后又用手拼回来的老，每一道皱纹都是伤疤，每一根白发都是叹息。

“不值钱。”

他的声音很轻。

“我的命不值钱。

死了，埋在竹海里，没有人会来找我。

没有人会给我立碑。

没有人会记得我的名字。”

“我记得。”

沈安澜的声音也轻，但很坚定。

“我记得你的名字。

陈望。

希望的望。”

陈望的鼻头一酸，眼眶一热。

他使劲眨了眨眼睛，把那点不争气的湿气压了回去。

“行了，别煽情了。

你要学的东西还多着呢。”

“你还没讲完。

那个世界。

你回不去的那个世界。

也有吃不饱饭的孩子吗？”

陈望闭上眼睛。

他想起了那些新闻，那些照片，那些在偏远山区的、在贫民窟里的、在战乱地带的孩子。

瘦得皮包骨，肚子鼓得像气球，眼睛里没有光。

他以前看到那些照片的时候，会难受，会转发，会在朋友圈里写几句正义凛然的话。

然后呢？然后吃饭。