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17、达尔（第2页）

他说。

“达尔把他的雨衣带走了。”

“挨浇就是了，”

卡什说。

他又拿起锯子；锯子又上上下下、一进一出地在那不慌不忙的不可渗透性里拉动，有如在机油里掣动的一只活塞，他浑身湿透，不知疲倦，身架又轻又瘦，像个小男孩或是小老头。

爹瞅着卡什，眨着眼，雨水顺着脸往下流淌；他又看看天空，仍然带着那种沉默、深思、愤愤然却又是自我辩解般的表情，仿佛这一切都是他预料之中的；他时不时动弹一下，走上几步路，憔悴，满脸是水，拿起一块木板或者一件工具，接着又放下。

现在弗农·塔尔出来了，卡什穿上了塔尔太太的雨衣，他和弗农在找锯子。

过了一会儿他们发现锯子在爹的手里。

“你干吗不进屋躲躲雨呢？”

卡什说。

爹看着他，他脸上的雨水在慢慢地流淌。

就好像是所有丧亲之痛中最最荒诞不经的表情，在一个刻毒的讽刺艺术家雕刻出来的一张脸上流淌。

“你快进去吧，”

卡什说。

“我和弗农能把它做好的。”

爹看看他们。

朱厄尔的雨衣穿在他身上显得袖子太短了些。

雨水在他脸上往下流，慢得像凝冻的甘油。

“我淋湿了也不怪她，”

他说。

他又挪动了一下，并且动手去搬动木板，把它们拿起来，又小心翼翼地放下去，仿佛那是玻璃似的，他走到灯那里，去扯扯支撑起的雨衣，却把它弄倒了，卡什只好走过去再把它架好。

“你快进屋去吧，”

卡什说。

他领爹进屋子里去，出来时带着雨衣，他把雨衣叠起来放在那盏灯所在的棚子里面。

弗农没有停下手里的活儿，他抬起头来看看，手仍旧在拉着锯。

“你早就应该把他送进去的，”

他说。

“你知道雨迟早要下的。”

“他就有这样的毛病，”

卡什说，他看看板子。

“可不，”