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3二十四年后（第1页）

：2026年。

距离2002年高中毕业，整整24年。

两个轮回。

我不敢相信已经四十二岁了。

鬓角有白头发了，记性开始变差，有些事转头就忘。

坐在哈尔滨某个办公室里，窗外是东北漫长的冬天，屋里暖气嗡嗡响着。

你打开电脑，文档标题还是那个——那本小说，写了删、删了写，好几个版本躺在文件夹里，像一堆没寄出去的信。

我终于决定：今年必须把它写完。

不是因为灵感来了，是因为再不写，就真的忘了。

四十岁以后，人会突然对“遗忘“这件事产生一种近乎恐慌的紧迫感。

不是忘了一件具体的事，而是那种整体性的褪色——你发现你记不清高中教室到底朝南朝北了，记不清她当年坐的那个位置窗外有什么了，记不清那张纸条上她写的字到底是圆体还是楷体了。

这些细节像旧照片上的颜色，不是一下子褪掉的，是一点点、一层层，被时间慢慢磨掉的。

你怕有一天，连她回你那句“先把眼前的事做好“都记不清了。

所以你必须写。

趁还记得。

外企的十年。

我从驻省销售做到了更高的位置，钱确实赚了不少——哈尔滨的房价你早就不在话下了，孩子的学费不是问题，家里的开销绰绰有余。

但心是真的累了。

外企的累不是体力上的。

是那种每天都在“做人“的累。

开会时要揣摩老板的弦外之音，邮件里每个措辞都要反复斟酌，跨部门协作时表面一团和气背地里各怀心思。

你从三十岁熬到四十二岁，从一个见到客户手心出汗的人，熬成了一个在谈判桌上滴水不漏的老手。

学会了所有职场生存的技巧，也失去了所有职场之外的东西。

我开始羡白那些在县城里过着简单日子的人。

不是羡白他们钱少，是羡白他们不用每天戴着一个壳。

甚至想过：要是能卸甲归田就好了。

回到那个和小雪在高中时代走遍每条街道的小县城，开个小店，或者干脆什么都不做，每天遛遛弯、下下棋、跟老邻居聊聊天。

那才是你想象中的“养老“。

但是回不去。

不是回不去那个县城——高铁一个小时就到了。

是回不去那种可以安心停下来的状态。

结婚晚，生子晚，孩子还小。

还得再熬二十年才能退休。

二十年。

对一个四十二岁的人来说，二十年不是一段路，是一整座山。