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残印（第2页）

她肺癌去世那年他六岁，最后的日子握着他的手，一遍遍说：“砚儿，这个字，这个写法，你要记住。

这是……你父亲家族的习惯。”

她没说父亲是谁，没说家族在哪。

只说：“如果有一天，你看见有这种写法的人，离远点。

他们看不上我们。”

铁砚拿起印。

冰凉的青铜在手心慢慢焐热。

走到电脑前，将印拓在便签纸上，与屏幕上那个“顾”

字并列。

一模一样。

窗外雨大了，砸在玻璃上噼啪作响。

他看着那两个字，看了很久，然后点开回复，输入：

“本人铁砚，申请参与项目实地勘察。

时间可由贵方定。”

点击，发送。

邮件飞出的瞬间，工作室里那盏用了十年的旧日光灯管，忽然闪了一下。

二

高铁驶入临州南站时，雨停了。

空气潮湿，混着桂花和灰尘的味道，像一件没晒透的旧衣裳。

临州是个小城，以园林和古籍藏书闻名。

顾氏家族在这里绵延三百年，出过七个进士，两座藏书楼，一座私人博物馆。

出租车司机是个话痨，听说他去顾家，立刻竖起大拇指：“顾家啊，那可是咱们临州的这个。

书香门第，规矩大得很。

去年老爷子做寿，流水席摆了三天，市里领导都来了。”

铁砚看着窗外飞逝的灰白街景，“他们家做古董生意？”

“哎，那叫收藏，文化！”

司机纠正，“顾家有个‘琅王阁’，里头宝贝海了去了。

不过最近听说，他们家有个什么鼎坏了，正到处找高人呢。

您也是去瞧那个的？”

“看看。”

“要我说，这些老家族，端着。”

司机咂咂嘴，“规矩比天大。

我媳妇的远房表姨，以前在顾家帮过工，说他们家吃饭，筷子怎么摆，汤怎么舀，都有讲究。

孩子背不出诗，不准上桌。

啧啧。”

铁砚没接话。

低头看手机里“周王鼎”

的断耳特写，指腹在屏幕上无意识地摩挲。