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第7章 神医华佗（第1页）

建安十三年，许都，狱中。

墙角的干草已经发黑，霉味混着血腥气，挥之不去。

华佗已经记不清这是第几天了。

狱卒每日送来的饭食从粗粝变馊臭，馊臭变稀薄，到今日索性没了。

他倒不饿，只是胸口闷得慌。

他搭上自己的脉，闭目片刻，手指微微收紧。

“命不久矣。”

狱卒老吴头又来了，“先生，喝口水吧。”

华佗接过碗，喝了一口，涩得很。

“老吴，帮我个忙。”

“您说。”

“帮忙寻些竹简和刀笔来。”

老吴头犹豫了一下：“先生还要写东西？”

华佗点点头：“那些方子，总得传下去。”

老吴头去了很久，回来时怀里揣着几片竹简和一把钝刀笔。

“就这些了，先生将就用。”

华佗接过来，借着墙上那盏豆大的油灯，一个字一个字地刻。

曼陀罗花三钱，生草乌二钱，全当归二钱……

他写得很慢。

刀笔太钝，竹简太硬，灯太暗，手太抖。

写到一半，弯下腰咳出一口黑血。

老吴头吓了一跳：“先生！”

华佗摆摆手，用袖子擦掉嘴角的血，继续写。

狱外传来脚步声。

狱丞推门进来，脸色难看：“丞相有令，明日午时处斩。”

老吴头腿一软，跪了下去。

华佗头也没抬。

良久，他放下刀笔，将竹简拢了拢递给老吴头。

“拿去，别让人瞧见。”

老吴头接过竹简，手抖得像筛糠：“先生……”

华佗笑了一下，靠在墙上，闭上眼。

“可惜，那本《青囊经》还没写完。”

狱外传来鸡鸣。