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第三十二章 往事与刀疤（第5页）

他把自己的刀平放在木桩上，手指轻弹刀身。

嗡——低沉的颤音在空气中荡开，像水面的涟漪。

听见了吗？秦老说，这把刀在说，它渴了。

渴什么？

血。

秦老咧嘴笑，露出残缺的牙齿，但它更想说，它累了。

跟我三十多年，砍过妖，杀过人，救过人。

现在它想睡了。

他抚摸刀身，动作轻柔得像在抚摸婴儿：所以我每天擦它，陪它说话。

等哪天我死了，这把刀就陪葬。

刀客和刀，生在一起，死在一起。

林朔低头看自己的守拙刀。

刀身黝黑，沉默。

但他能感觉到——那些山、风、云的刻痕里，藏着父亲的呼吸。

每一次挥刀，都像是和父亲对话。

秦老走到他面前：你的刀在说什么？

林朔沉默片刻：它在说，它还没找到该砍的东西。

秦老眼睛一亮：好答案。

他转向所有人：记住，刀不是工具，是伙伴。

你辜负它，它就会辜负你。

你爱惜它，它就会为你拼命。

课后，林朔留到最后。

秦老正在收拾教具，看见他，笑了笑：有事？

我想请教，怎么‘听刀’。

秦老放下手里的东西，在木桩上坐下：你爹没教你？

教过一点。

但他说，听刀要靠悟。

你爹说得对。

秦老点头，但悟不是空想。

来，把刀给我。

林朔递上守拙刀。

秦老接过，掂了掂，手指拂过刀身刻痕：好刀。

钝，但正。

钝刀有钝刀的脾气——它不急，它等。

等什么？

等该砍的东西。