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第六章 两个人的秘密（第11页）

“我没让你说这么长。”

“说到一半停不下来了。”

邱莹莹吸了吸鼻子，从琴凳上滑下来，蹲在他面前。

两个人面对面蹲着，膝盖几乎碰到膝盖。

琴凳在旁边，折叠椅在旁边，钢琴在身后，阳光从窗户照进来，落在两个人的头顶上。

“那我也说一个长的。”

她说。

“好。”

“三年前附中的琴房里，你给了我一顆糖。

草莓味的，五毛钱一颗。

我吃了，嚼了七下，咽下去了。

你走了之后，我把糖纸叠成了一个小方块，放在琴谱的第一页。

每次上台前都会看一眼。

我不知道你是谁，不知道你长什么样，不知道你的名字。

但我记得你的声音、你的语气、你说的那句‘会’。”

她停了一下。

“后来每次上台，我都会往台下看一眼。

我不知道自己在看谁，不知道那个人会不会来。

但我知道，如果那个人来了，他会坐在一个我看不到但他在的地方。

不是第三排，不是最后一排，不是观众席的任何位置。

是一个我想不到但他一定在的地方。

迎新晚会那天，你站起来了。

从第三排，靠中间的位置。

全场两千多个人，只有你一个人站着。

我看到你了。

不是看清了——太远了，灯光太亮了，我近视。

但我看到你了。

站起来的那个人，戴着金丝眼镜的那个，在白衬衫外面套了深灰色西装的那个。

他的耳朵尖在灯光的照射下泛着微微的粉色，像一颗还没完全熟透的草莓。

那个人，就是你。”

她伸出手握住了他的手指。

他的手指很长，骨节分明，指甲修剪得整整齐齐。

她一根一根地握过去，从大拇指到小拇指，温热的皮肤贴着微凉的皮肤，像春天贴着冬天。

“李浚荣，”

她说，“你没有在台下等我三年。

我也在等你。”

窗外的阳光从梧桐叶的缝隙间漏下来，在琴房的地板上投下一小块一小块的光斑。

那些光斑随着风轻轻晃动，像一群在跳舞的小精灵，跳着一种只有它们自己才懂的舞步。

他们蹲在地上，膝盖碰着膝盖。

不知道是谁先动的——也许是她的手指在他手心里收紧了一下，也许是他倾斜了身体的重心。