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赵韵灵死后第三天,上海下了一场冻雨。
雨丝细密,打在脸上像针尖,又冷又硬。
街上的梧桐树早已落光了叶子,光秃秃的枝丫在风里抖着,像一群瘦骨嶙峋的手指向灰蒙蒙的天空。
郑耀先站在商行三楼办公室的窗前,看着南京路上被雨水打湿的路面反射着霓虹灯的光,红的绿的蓝的,碎成一片一片。
他手里夹着一根烟,烟灰积了长长一截,忘了弹。
桌子上的电话响了。
他转过身拿起听筒,是宋孝安的声音,压得很低。
“六哥,苏北来人了。”
郑耀先的手指在听筒上微微收紧。
“什么时候到的?”
“今天下午。
坐运粮船过来的,藏在粮包堆里。
人已经安顿在法租界了,老地方。”
宋孝安顿了一下,声音压得更低了。
“来的人姓江,叫江萍。
是个女同志,很年轻。”
郑耀先沉默了几秒钟。
女同志。
老陆说过,新的联络员代号“剪刀”
,会在这几天跟他接头。
老陆没有说“剪刀”
是男是女。
但赵韵灵已经牺牲了——她用自己的命把“剪刀”
这个代号从敌人的追查中彻底抹掉了。
现在苏北又派了一个“剪刀”
来,这个新人,接的不只是一个代号,是一条被鲜血浸透了的交通线。
“她带了什么?”
“带了一封老陆的亲笔信。
还有——一把剪刀。”
郑耀先把烟头摁灭在烟灰缸里。
“今晚八点,老地方。
安排她来见我。”
晚上八点,法租界迈尔西爱路一百一十七号。
天井里的枇杷树在冻雨中瑟瑟发抖,雨滴顺着枯枝往下淌,在青石板上砸出细碎的声响。
郑耀先坐在小屋里,煤油灯拧到最小,桌上放着老陆留给他的那瓶安神丸。
瓷瓶在昏黄的光里泛着幽幽的青光。
他听到了脚步声,不是从正门进来的,是从后墙的铁皮门那边——轻而稳的布鞋底踩在湿漉漉的青石板上,每一步都踩得很实。
门被轻轻敲了三下,一顿,又两下。
郑耀先站起来拉开了门。
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