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那是一片被芦苇半掩着的泥地，从前她和林砚常在这里写生。

雨珠落在芦苇叶上，滚成圆润的水珠，顺着叶尖滴下来，砸在泥地里，晕开小小的水晕。

而在那片泥地的中央，赫然躺着一支画笔。

那支画笔，沈雪太熟悉了。

笔杆是深棕色的，上面刻着一个小小的“砚”

字，是林砚亲手刻上去的。

笔尖有些磨损，却依旧看得出曾经的细腻——这是林砚最喜欢的一支画笔，她说过，这支笔能画出雾湖镇最温柔的光。

沈雪的心跳骤然漏了一拍。

她快步走过去，蹲下身，小心翼翼地捡起那支画笔。

笔杆上沾着些泥土和芦苇絮，还有几滴早已干涸的颜料，是林砚最爱的湖蓝色。

她的指尖抚过那个小小的“砚”

字，眼泪毫无预兆地掉了下来，砸在笔杆上，晕开了那层薄薄的泥垢。

应该是林砚那天从废墟离开时，不小心掉落的。

那天的风那么大，浓烟那么呛人，她走得那么急，想必是没有察觉。

沈雪把画笔紧紧攥在手心，像是握住了林砚残留的温度。

她撑着伞，蹲在泥地里，肩膀微微耸动着，压抑的呜咽声混着雨声，散在风里。

雨越下越大，打湿了她的头发和衣角，可她却浑然不觉。

她只是一遍又一遍地摩挲着那支画笔，一遍又一遍地念着林砚的名字。

不知过了多久，沈雪才站起身。

她把画笔揣进怀里，贴在心口的位置，像是这样，就能离林砚更近一点。

她撑着伞，慢慢往回走。

雨水打在油纸伞上，发出哒哒的声响，像是一首温柔的歌。

回到家时，沈雪的衣服已经湿了大半。

她顾不上换衣服，先找出一块干净的软布，小心翼翼地擦拭着那支画笔。

她擦得很仔细，一点点抹去上面的泥土和芦苇絮，连笔尖的缝隙都不曾放过。

擦干净的画笔，依旧是熟悉的模样。

沈雪把它放进笔筒里，摆在最显眼的位置。

夜里，雨还没有停。

沈雪躺在床上，怀里紧紧抱着那支画笔，鼻尖萦绕着淡淡的松节油和雨水混合的气息，竟渐渐沉入了梦乡。

梦里还是那片芦苇荡，雨雾濛濛，和白日里的光景一般无二。

她看见林砚站在水畔，身上的白裙子干干净净，没有泥污，也没有血痕。

她手里握着一支一模一样的画笔，正低头细细描摹着水面的涟漪，听见脚步声，便回过头来。

“小雪。”

林砚的声音还是那样温软，眉眼弯着，像浸在水里的月亮，“你怎么来了？”

沈雪快步跑过去，一把抓住她的手，指尖触到的是真实的暖意，不是梦里一触即碎的云烟。

她张了张嘴，千言万语堵在喉咙里，最后只化作一句哽咽的质问：“你为什么要走？”

林砚没有回答，只是低头看了看两人交握的手，又抬眼望向远处的老槐树，轻声道：“我舍不得这里，舍不得你。”