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汉口红十字会救护队驻黄陂分队,一号病房。
连绵的秋雨把院子里的黄土地泡成了一洼洼泥浆,石炭酸的味道被潮湿的空气捂在屋子里,发酵出一种令人窒息的沉闷。
杂牌师的伤兵营有着不成文的规矩,任何伤员,无论伤势多重,在这里最多只能躺十天。
前线溃退下来的伤员太多,药品和床位永远短缺。
每天早晚两顿伙食,只有照得见人影的稀粥和几块发黑的咸菜疙瘩。
重伤员的优待,仅仅是隔三差五能分到半碗漂着几点油星的肉汤。
沈烈在这里躺了三天。
每天清晨和傍晚,宋晚晴会准时端着托盘走进来。
拆纱布、检查伤口、上药、重新包扎。
她的动作依旧利落专业,不带半分多余的停顿。
两人之间的话极少。
沈烈没有追问那天夜里,手术刚结束时,她伸手擦汗为何突然指尖发抖。
宋晚晴也绝口不提那天他昏迷中喊出“晚晴”
两个字的事情。
他们在刻意维持着一种极其脆弱的平衡。
宋晚晴换药时,视线会克制地避开沈烈左侧眉骨上那道反“7”
字型的旧疤,只盯着那些正在愈合的皮肉。
而沈烈总是安静地靠在床头,看着她将绷带一圈圈缠紧,目光深邃,不辨喜怒。
这是两个身上都藏着致命秘密的人,在硝烟弥漫的后方,进行着一场无声的试探。
第四天,傍晚。
雨势见长,雨滴砸在青瓦上发出密集的声响。
宋晚晴端着一个缺了口的搪瓷碗,掀开一号病房的门帘。
碗里是今天重伤员配发的肉汤,几块碎肉沉在碗底,热气腾腾。
病房里光线昏暗,只有床头柜上点着半截蜡烛。
沈烈没有躺着。
他披着那件洗去了血迹但依旧破旧的军装,坐在床沿。
一块平整的破木板搭在膝盖上,左手捏着一根削得极短的铅笔,正在一张泛黄的粗糙图纸上写画着。
听到动静,沈烈没有抬头,铅笔在纸面上划过,发出沙沙的摩擦声。
宋晚晴走到床头柜前,将搪瓷碗放下。
“趁热喝。
明天没有了。”
她收回手,视线不经意间落在了沈烈膝盖上的那张图纸上。
宋晚晴的脚步停住了。
那不是普通的涂鸦,而是一张极其专业的军事地形图。
图纸中心,画着一道弯曲的铁路线。
周围的等高线、植被分布、视野死角,被标注得清清楚楚。
比例尺被精确地控制在1:5000。
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