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2027年10月15日。
灾难发生第121天。
雨是在凌晨停的。
天亮得极慢,云层像吸饱了墨汁的旧棉絮,低低地压在头顶。
空气里没有风,只有一种让人窒息的湿闷。
于墨澜醒来时,先摸了摸枕头底下的手斧。
斧子还在,冷硬的木柄让他稍微定了定神。
昨晚睡得不踏实,梦里全是水声。
他推开门,院子里的积水已经漫过了台阶,正咕嘟咕嘟往外冒着浑浊的气泡,那是地下水反涌上来的信号。
“地势低了。”
徐强站在屋檐下,手里捏着半截烟屁股,没点,只是放在鼻端闻着味儿,“泄洪区的水位涨得比预想的快,再不走,这就成孤岛了。”
就在他们收拾背包、准备动身的时候,院外的篱笆墙那里传来了动静。
“……老于?”
声音很轻,带着点不敢置信的颤抖,像是个活见鬼的动静。
于墨澜手里的动作猛地停住。
这个称呼太旧了,旧得像上辈子的事。
他直起腰,手依然按在斧柄上,看向院外。
篱笆外站着个男人。
四十来岁,曾经那个圆滚滚的肚子没了,皮肉松垮地挂在身上,像套着件大两号的人皮。
他脸上糊满了泥,眼窝深陷,正死死盯着于墨澜,眼泪一下子就滚出来了,把脸上的泥冲出两道沟。
“真是你啊!
老于!”
那人踉跄着想进来,被徐强横出一步挡住。
“别动。”
徐强冷声说,手按在腰间的刀柄上,眼神像刀子一样刮过去。
“我是张志勇啊!
物流园调度科的!”
男人急得直拍大腿,指着于墨澜,声音嘶哑,“老于,咱俩以前对桌!
你忘了?上回你那批货要是没我给你调车,你得赔大发了!”
记忆像生锈的齿轮,咔哒一声合上了。
张志勇。
那个总爱占点小便宜、办公桌里永远藏着好烟、遇事喜欢把自己撇干净的胖子。
“让他进来。”
于墨澜说,但手没离开斧子。
张志勇一进院子,腿一软就跪坐在泥水里了。
他不是一个人,身后还跟着两个男人,一个精瘦,眼神发直,像只饿狼;另一个稍微年轻点,背着个硕大的编织袋,一直低着头,看不清脸。
“老于,给口水喝吧……真活不下去了。”
张志勇抓着于墨澜的裤脚,哭得鼻涕一把泪一把,“我们从上游那个安置点逃出来的,那是人待的地方吗?那是屠宰场啊!
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