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地下室的光线昏暗,只有电脑屏幕亮着。
沈夜站在原地,看着那台老式显示器,显示器前坐着一个年轻人,背对着他,穿着一件洗得发白的格子衬衫。
那是三年前的他自己。
沈夜想开口,却发不出声音。
他发现自己像一团空气,站在这个记忆构成的空间里,能看,能听,却触碰不到任何东西。
三年前的沈夜正在打字。
他的手指在键盘上飞快地敲,屏幕上密密麻麻的代码一行一行跳出来。
他敲得很专注,偶尔停下来,盯着屏幕看一会儿,又继续敲。
地下室的门被推开,一个人走进来。
那是个中年男人,穿着灰色的旧夹克,手里拿着两瓶水。
他走到电脑桌旁,把一瓶水放在三年前沈夜的手边。
中年男人说,还没写完。
三年前的沈夜头也不抬,说,快了。
他说,这段逻辑理顺了,就能跑通。
中年男人说,老周让我来看看你。
他说,他说你连着熬了好几天了。
三年前的沈夜说,周哥呢。
中年男人说,他在楼上接电话。
他说,你这边要是快好了,我上去叫他。
三年前的沈夜说,别叫。
他说,等我写完这一段,自己上去。
中年男人说,那你写。
他拉了把椅子,在角落里坐下来,掏出手机,低头看。
沈夜站在旁边,看着三年前的自己。
他认出那个中年男人,又认不出来。
他觉得自己应该认识这个人,可记忆像是蒙了一层雾,怎么也想不起来。
三年前的沈夜敲完最后一行代码,长长地舒了一口气。
他靠在椅背上,盯着屏幕,说,写完了。
角落里那个中年男人抬起头,说,这就完了。
三年前的沈夜说,完了。
他说,这是第一个能跑的版本,逻辑闭环,规则自洽,没有死循环。
中年***起来,走到屏幕前,看了一会儿。
他说,这东西,到底是干什么用的。
三年前的沈夜说,一个游戏。
他说,一个能让人的记忆,在里面活下来的游戏。
中年男人说,记忆。
三年前的沈夜说,人的记忆是会消失的。
他说,如果能把记忆存下来,放进一个不会消失的地方,人就不会真正死去。
中年男人沉默了一会儿,说,这听着,不太对劲。
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