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第0090章粥香与雨声（第3页）

两个字，眼睛亮了一下，但没再讨要。

它走到老李脚边，挨着他重新趴下，脑袋靠着他的小腿。

雨似乎小了一些，但还没有停的意思。

天色稍微亮堂了点，是那种灰白的光，没什么温度。

“今天出不去了。”

老李看着窗外，像是在对阿黄说，又像是在自言自语，“这雨，看样子得下一整天。”

阿黄喉咙里“呜”

了一声，算是回应。

它对外出不出去似乎并不太在意，只要老李在就行。

喝完粥，身上暖和了些，那股倦意又隐隐泛上来。

老李把碗盘拿到水池边，用少量的水和丝瓜瓤仔细洗干净，沥干水，放回碗柜。

动作慢腾腾的，带着老年人特有的、节省力气的节奏。

收拾完厨房，他回到客厅。

屋子里依旧昏暗，他也没开灯，就在那张旧藤椅上慢慢坐下。

藤椅发出熟悉的、不堪重负的吱呀声。

阿黄跟过来，熟练地在他脚边的垫子上趴好，将自己团成一个暖烘烘的毛球。

老李从椅子扶手的布袋里摸出那本翻得起了毛边的《三国演义》，戴上老花镜，就着窗外透进来的灰白光线，慢慢看起来。

书页泛黄，上面的字有些小，看得他眼睛发胀。

看不了几行，思绪就容易飘走。

阿黄安静地趴着，耳朵却竖着，听着老李翻书页的窸窣声，听着他偶尔因为喉咙不适而发出的清嗓声，听着窗外绵延不绝的雨声。

它偶尔会抬起眼皮看看老李，确认他还在，便又安心地闭上。

时间在这沙沙的雨声和一人一狗静谧的陪伴中，缓慢流淌。

像锅底那层最稠的米粥，粘稠，温吞，带着一丝不易察觉的甜，也带着生活本身沉甸甸的重量。

老李手里的书页很久没有翻动。

他靠在藤椅里，闭着眼睛，呼吸渐渐变得绵长均匀。

书从手中滑落，掉在腿上。

阿黄警觉地抬起头，看了看老李，又看了看掉落的书。

它小心翼翼地站起来，凑过去，用鼻子轻轻碰了碰老李垂在椅子边的手。

手是温热的，还在。

它又看了看那本书，犹豫了一下，用嘴巴轻轻衔起书的一角，试图把它拖回老李腿上，但书有点重，它拖不动，只弄出一点细微的响声。

老李动了动，没有醒，只是含糊地咕哝了一声，调整了一下姿势，继续睡着。

他的眉头在睡梦中微微蹙着，不知道梦见了什么。

阿黄放弃了搬书，它重新趴回垫子上，将自己的身体更紧地贴着老李的脚。

客厅里再次安静下来，只有雨声，和老人睡着后略显粗重的呼吸声。

窗玻璃上的雨痕，蜿蜒交错，像永远流不完的泪，也像岁月在这间老屋里刻下的、无声的纹路。