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王默醒来的时候,不知道是第几天的清晨。
阳光从山洞的缝隙里斜斜地照进来,落在他的脸上,带着初冬特有的清冷和一种久违的温柔。
他躺在地上,身下是之前铺的干草,已经压得扁平,散发着潮湿的霉味。
他没有立刻动。
只是躺在那里,看着洞口那一小片天空。
灰蓝色的,没有云,偶尔有几只鸟飞过,很快便消失在视野尽头。
活着。
他动了动手指,然后是手腕,手臂,肩膀。
关节传来轻微的嘎吱声,像是生锈的机器重新运转。
他坐起来,靠着洞壁,闭上眼睛感受了一下体内的状况。
逆生三重还在运转。
比五天前顺畅多了,真炁在经脉里缓缓流淌,温养着那些还未完全修复的暗伤。
二十倍体质让他的恢复速度远超常人,可即便如此,他也整整躺了五天,才从上海那个血肉磨坊里彻底走出来。
五天。
他在这个山洞里昏睡了五天。
不记得做了多少梦。
只记得梦里全是枪声、炮声、喊杀声,还有那些年轻的面孔,一张一张,从眼前闪过,最后消失在浓烟里。
他睁开眼,低头看了看自己。
身上那些破破烂烂的衣物已经不见了。
不知道什么时候换的,可能是昏迷前做的,也可能是潜意识里的习惯——绝不允许自己以狼狈的姿态存在。
现在他身上穿着一件干净的、从空间口袋里取出的棉布衣衫,深灰色,普普通通,像是任何一个行走在乡间的路人。
可山洞里的空气,出卖了他。
浓重的血腥气,像是凝固在了这方寸之间,怎么都散不掉。
那不是伤口流血的气味,而是另一种东西——杀气,凝聚得太久太浓,化成了实质。
空气中飘荡着丝丝缕缕的红色雾气,极淡,却真实存在,在阳光的照射下若隐若现,像是无数看不见的魂灵还在这里徘徊。
比松鹤楼那次,更浓。
浓得多。
王默静静地看着那些红色雾气,脸上没有什么表情。
他知道这是为什么。
三个月。
淞沪战场。
一万多鬼子。
每天都有上百条命,死在他手里。
不,不是“死”
。
是“杀”
。
是他亲手杀死的。
用枪,用刀,用手,用任何能杀死人的东西。
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